femme
L'inconnue Celle qu'on aime est l'inconnue Inspirant mille pages Promettant des malentendus Et les plus beaux voyages Gardant pour elle son inventaire Ses trucs pour vous plaire Sautillant comme un courant d'air A travers les âges Fatigante et ennivrante Sous vos yeux elle se dérobe S'efface en riant derrière son ombre Laissant le parfum de sa robe Celle qu'on aime est l'inconnue Bousculant les présages Caressant même un inconnu Comme une enfant sage Dévoilant parfois ses mystères Pleurante et douce mère Aimer l'inconnue c'est chercher A écrire mille pages Captivante et déroutante Sous vos yeux elle impressionne S'efface en riant pour changer sa robe Instantanée elle se dérobe (A.P) D'accord avec Aragon...Ce sont elles. C'est forcément elle. Si vous la voyez surgir ou passer, si vous la regardez s'éloigner, le sac bien accroché et les pas en liberté, vous sentez que c'est elle qui a, qui est, qui sait avoir et être, même si vous ne savez pas comment elle fait. Elle n'a rien fait de particulier ; elle donne la vie, c'est tout.La femme tisse sans cesse sa toile et harmonise les couleurs à sa convenance, avec plaisir pour les plus sensuelles, avec art pour les plus douées. Qu'elles aient des miroirs ou des regards pour spectateurs, elles chantent et dansent, de tout temps et de toute culture ; elles sont imprégnées de la légèreté des déesses et perpétuent la belle époque. Grâce à elles, tout est un éternel recommencement. Vous vous égarerez toujours dans des erreurs et des conquêtes contre nature ; pour aurez beau faire des guerres, elles ne perdront jamais le fil de la vie. Et comme elles sont bonnes, elles n'oublieront pas de vous repêcher le moment venu, pour reconstruire les jardins endommagés...